Lieblingsdämon und Göttergatte ist ein Netznomade, der alle paar Zeiteinheiten seine Webpräsenz (vulgo: Blog) löscht. Seine Früchte löscht, das Template dazu. Sich einige Wochen später an ein neues Design setzt, den Phönix neu auferstehen lässt und einige Monate später wieder da ist. Da seine Hände aber trotzdem schreiben und auf Computern gefundene Kleinode wie Folgendes einfach zu rantig gut sind um sie nicht in die Welt hinauszuschreien, wird meine Präsenz nun zur Veröffentlichung dienen:

Klingeltöne, Lieferdienste für individuelle Kleidung, Lieferdienste für individuelle Musik, für all die Dinge, die jedem etwas sagen und die jeder braucht.
Individuum. Stetig, gleich, austauschbar, langweilig, so wie Sie und ich.
Nur eine weitere Position in einer Reihe von aufsteigenden Nummern, die beim Überschreiten einer kritischen Zahl wieder bei eins beginnen kann, weil die Eins irgendwann umfällt, binär, Spannung weg, keine
Informationen werden mehr produziert, das Ende der Individualität.

Genau dieses Ende wäre etwas wunderbares, wenn es eben nicht individuell sein müsste; anonymer Datenverlust, ein entleerter Cache, vielleicht bleiben die Cookies auf irgendwelchen Platten, irgendwo verscharrt, bis sie ablaufen, und man vergisst, dass dieses eine Cookie überhaupt erst gesetzt worden ist und das System fährt einmal drüber und das war es dann.

Alles was bleibt, ist die Suche nach diesen Daten in einem Reinraum. Aber bis dahin haben wir zu feuern, Informationen auszuschütten, eine Wolke von Daten umgibt uns, wir schwitzen Megabytes an Informationen über uns selbst aus, kotzen unsere hochansteckenden Meme nach dem Genuss von zu viel ungefilterten Daten in irgendeinen Thread und ziehen weiter.

Wir haben unsere Zähne durch unsere Maschinen ersetzt, wir töten zeilenweise, ständig im Stream, den wir selbst erzeugen, alles mit Tags versehen, wir haben
unsere Pheromone durch unsere Cookies und durch unseren Browserverlauf ersetzt, wir pissen nicht mehr an Bäume, sondern setzen Trackbacks.

Kilroy was here.

Nein, unsere Enden müssen zelebriert werden können, das Cookie zu der Site, die es nicht mehr gibt, ist noch nicht abgelaufen, wir können uns noch daran erinnern, wir loggen uns in unseren eigenen Webdrive ein, ein Sammelsurium aus unseren Daten und den Daten anderer.
Von mir aus auch gerne Erinnerung.
Wir müssen zu Grabsteinen gehen können, um dort den zum Schweigen gebrachten Feed zu betrauern; wir betrauern nicht den Ersteller, wir betrauern uns selbst, da wir plötzlich nicht mehr darauf zurückgreifen können, was jemand anderes so alles an tollem Scheiß von sich gegeben hat.

Die nach uns werden uns nicht kennen, die vor uns kannten uns nur in unserer körperlichen Form, wir sind keine Netznomaden mehr, kein einfaches fahrendes Volk, dass von einem Internet- Jesus zum nächsten pilgert, um dann auch diesem zu sagen, dass seine Daten von früher, von damals, also von letztem Donnerstag, besser waren als die, die er oder sie oder es oder irgendwer mittlerweile in seiner eigenen rekursiven Prostitutions- und Stripschleife produziert; wir sind, und hier bediene ich mich der Worte, der Terminologie, des Lexikons des Post- und des Transhumanismus, wir sind Infomorphe.

Wir sind digitale Geister, wir sind unsere eigenen Träume, zusammengewürfelte Konstrukte aus unseren eigenen Wünschen und Elementen anderer Individuen, so individuell wie ein Template, das man sich ausgesucht hat, weil es zu einem passt; ein Template, das so ziemlich zu jedem passen könnte, auf dem Massenmarkt der Daten sind wir daheim, wir haben keine Meinung, keine festen oder fixen Einstellungen, alles ist Custom- Einstellung, in einem begrenzten Rahmen, natürlich, Individualität ist Konformität, um halbwegs verwirrend zu sein und zu bleiben, Logik ist hier fehl am Platz, heute ficke ich deine Mutter und begrüße dich am Frühstückstisch, morgen bin ich wieder Jungfrau und nächste Woche ist nicht Teil meines Lebens.

Logik? Kann man das per CSS anpassen, kann man das herunterladen und cracken? Wen interessiert das denn noch? Logik. Pf.

Das wirklich wunderbare an unserem System ist, dass es flüchtig und gebunden an Datenträger ist, an Informationsträger, die mehr als nur unbeständig sind; wenn das System ausfällt, irgendein System, irgendein Speicherbereich, dann sind unsere Daten weg.

Dann hat es uns nicht gegeben. Dann hat es uns nie gegeben.

Die Archäologen der Zukunft werden nichts über uns in Erfahrung bringen können, da wir Dateiformate verwendet haben werden, die deprecated gewesen sein werden, während sie nach wie vor mit Todeslasern und Reinkarnationsmatrizen um die Wette existieren oder einfach nur Dinosaurierknochen ausgraben.

Und wir werden, vielleicht, wenn wir unsere Daten in Stein meißeln, in einem Atemzug mit Hochkulturen wie den Römern, den Azteken und den Dänikens genannt werden.

Ganz einfach weil man unseren MBR nicht auslesen können wird. Von den anderen Zylindern will ich gar nicht erst anfangen.

Und in der Zwischenzeit haue ich raus, was an Daten noch geht, bevor man mir alle Hähne zudreht und ich nicht mehr besoffen genug sein kann, um den ganzen Scheiß zu glauben, den ich vorgesetzt bekomme, der anscheinend mich als Individuum durch vorgefertigte individuelle Templates hervorhebt, auszeichnet, befreit, mir in den Arsch fickt und mir ins Ohr raunt, dass ich etwas besonderes bin.

Bin ich nicht, meine Daten ähneln den Daten eines anderen.

Und im Zweifelsfall blutet Ihr von 4chan gesetztes Cookie in ihr Gehirn hinein, in Ihre biochemische Festplatte und auch Sie sagen desu nigra MOAR!
Und ich sage Kill it with fire.

Und ich kenne Ihre Daten und Sie kennen meine Daten.
Und wir stellen fest, dass das, was wir beide, Sie und ich, tun, relevant für unsere ach so individuellen Interessen ist.

© Wedge Faraway, 31.12.2007, gefunden auf White Swan, übertragen durch Black Swan